
En la soledad del campo blanco
se yergue un monumento venerable.
¿Soberbia de la nieve sobre el árbol?
¿Jactancia del ramaje en la blancura?
Gotas de leche
sobre dedos de carbón.
Al igual que mi anhelo de memoria,
el tronco lanza sus golpes en el aire
que los pacifica.
Danza fija de fiereza y calma.
Nada debe moverse.
Pero todo se mueve.
...
(Hoy se cumple un año, Bariloche.)