Si dicen:
"Se seca el diluvio".
¿Qué hacer?
Si bajo los ruinosos aparejos de aquello marchito,
una llama, chiquitita,
como de eclosión sideral.
Si en la bruma descendida con bruscos alegatos de ceguera,
un camino, de candiles,
como recuerdo de un sueño.
Si tan solo una brizna del polvo negro,
hirsuta en el confín de un arco iris,
como ruina sin vestigio.
Si dicen:
"Somos luz",
yo le hago muecas al dolor.
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